miércoles, 26 de agosto de 2009

MAS SILENCIO


Quiero ruido,
crujir de labios
que se besan hasta romperse,
mariposas en el alma,
un chasquido breve,
inerme, diminuto,
que apenas si existe
pero que encrespa
los órganos, las entrañas
que se dan enteras
hasta desvanecerse
y mezclarse con el viento.
Y entonces sables,
los ojos que se miran
y la noche que se muere.
Y ahora la sangre,
la algarabía inesperada
de las caricias que aparecen.
Y después los bailes,
inhóspitas cuestiones febriles
que alimentan tus caderas.
Y ya por siempre
las cadenas, un gesto
que no es más vago
por ser inesperado,
y tus ojitos, la sonrisa
que contiene aguas,
la mar de la alegría.
Voy borracho, ¿y qué?,
acaso importa eso
si mi mano tiembla
al posarse en tu cintura.
Mañana habré de sacarme
una a una las espinas,
paciente, roto, casi yerto
dibujando cicatrices sobre el lienzo.
Y al silencio le seguirá el silencio,
más profundo y más quedo,
dolorosamente inmóvil, negro,
austero, sórdido.

Juan Antonio González

martes, 25 de agosto de 2009

ISLA UTOPIA

Bienvenidos al camino,
al lugar de la palabra,
allí donde pasar sin más
no está permitido,
donde la utopía es la respuesta
y cada paso, una Victoria.


Juan Antonio González
NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.